До всього

немає.
Це не правда.
немає!
І ти?
Улюблена,
за що,
за що ж?!
Добре -
я ходив,

я дарував квіти,
я ж з ящика не викрав срібних ложок!
білий,
сшатался з п'ятого поверху.
Вітер щоки опік.
Вулиця клубилася, вереском і ржа.
Похоті ліз на ріг на ріг.
Підніс над суєтою столичної нестями
суворе -
древніх ікон -

лоб.
На тілі твоєму - як на смертному одрі -
серце
днів
Конча.
У грубому вбивстві не бруднити рук ти.
ти
впустила тільки:
“У м'якій постелі
він,

фрукти,
вино на долоні нічного столика”.
Любов, кохання!
Тільки в моєму
запаленому
мозку була ти!
Дурною комедії зупиніть хід!
дивіться -
зриваю іграшки-лати
я,

найбільший Дон-Кіхот!
Пам'ятайте:
під ношею хреста
Христос
секунду
втомлений став.
натовп кричала:
“Марала!
Маааррааала!”
правильно!

кожного,
хто
про відпочинок заблагає,
оплюй в його весняний день!
армії подвижників, приреченим добровольцям
від людини пощади немає!
досить!
тепер -
клянусь моєю язичницької силою! -
дайте
будь-яку
красиву,
юну, -
душі не розтрачу,
зґвалтую
і в серці насмішку плюну їй!
Око за око!
Сєви помсти в тисячу раз жни!
У кожне вухо ввой:
вся земля —
засуджені
з наполовину поголеною сонцем головою!
Око за око!
вб'єте,
поховати -
вироюсь!
Про камінь обточатся зубів ножі ще!
Собакою заб'юся під нари казарм!
буду,
скажений,
вгризатися в ножищами,
пахнуть потім і базаром.
вночі схопитеся!
Я
кликав!
Білим биком зріс над землею:
Поганий!
В ярмо замучена шея-язва,
над виразкою смерчі мух.
лосем обернуся,
в дроти
впутаю голову ветвистую
з налитими кров'ю очима.
що!
Зацькованим звіром над світом вистою.
Чи не піти людині!
Молитва у рота, -
ліг на плити просяще і брудний він.
Я візьму
намалюю
на царські врата
на рівні бога, як.
Солнце! Променів не кинь!
Сухий, річки, спрагу втамувати не давши йому, -
щоб тисячами народжувалися мої учні
сурмити з площ анафему!
І коли,
нарешті,
на веков верхи став,
останній вийде день їм, -
в чорних душах убивць і анархістів
Запаліть кривавим баченням!
світає.
Все ширше розверзається неба рот.
ніч
п'є за ковтком ковток він.
Від вікон заграва.
Від вікон жар тече.
Від вікон густе сонці ллється на спляче місто.
Свята помста моя!
знову
над вуличним пилом
ступенями рядків вгору поведи!
До краю повне серце
Я наливатиму
в сповіді!
прийдешні люди!
Хто ви?
Ось я,
весь
біль і забій.
Вам заповідаю я сад фруктовий
моєї великої душі.

Оцініть:
( Поки що оцінок немає )
Поділіться з друзями:
Володимир Маяковський
залишити коментар