брати письменники

очевидно, не звикну
сидіти в “Брістоль”,
пити чай,
через підрядник брехати я, -
поперевертаю склянки,
виліз на столик.
Слухайте,
літературна братія!
сидіть,

оченята в чаішко канув.
Витерся від вишиті лікоть плюшевий.
Підніміть очі від недопитих склянок.
Від косм звільніть вуха ви.
вас,
прилипли
до стіни,
до шпалер,
милі,
що вас зі словом звело?

І ви,
якщо не писав,
розбоєм
займався Франсуа Віллон.
вам,
що беруть з побоюванням
і складані ножі,
краса розкішного століття ввірена вам!
З чого писати вам?
сьогодні

життя
в сто крат цікавіше
у будь-якого помічника присяжного повіреного.
Господа поети,
чи Він не набридли
Стережись,
палаци,
любов,
бузку кущ вам?
якщо

такі, як ви,
творці -
мені наплювати на будь-яке мистецтво.
Краще лавочку відкрию.
Піду на біржу.
Тугими гаманцями розчепіривши боки.
п'яною піснею
душу виржу
в кабінеті шинку.
Під копиці волосся проникне чи удар?

думка
один під шкіру голови поданий:
“зачісуватися? Навіщо ж?!
На час не варто праці,
а вічно
причесаним бути
неможливо”.

[1917]

Оцініть:
( Поки що оцінок немає )
Поділіться з друзями:
Володимир Маяковський
Додати коментар